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最后的地方（第4页）

“他为什么画教室？”

“他说，教室是青春开始的地方。”江梧又展开另一张，“这张是我的。”

这张画的是同一个教室，但角度是从讲台往后看。黑板上干干净净，桌椅整齐，窗外是秋天的梧桐树，黄叶正飘落。

“我上周画的。”江梧说，“想和我爸的画凑成一对。从前门看，从后门看。他来时，我走时。”

苏念看着这两幅画。一样的教室，不一样的视角，不一样的时间，不一样的人。但它们放在一起，就像一个完整的圆。

“还有一张。”江梧展开最后一张纸。

这张是空白的，只在右下角写着一行小字：留给下一个坐在这里的人。

“你要留在这里？”苏念问。

“嗯。”江梧把三张画叠好，放回铅笔盒，又把铅笔盒放回桌肚，“等下一个坐这个位置的人发现。也许他会觉得奇怪，也许他会扔掉，也许。。。他会懂。”

他们坐在座位上，看着空荡荡的教室。阳光从窗户斜射进来，灰尘在光柱里跳舞。讲台上的粉笔盒开着，半截白色粉笔滚出来，停在边缘。

“我小时候，”江梧突然说，“特别怕一个人待在教室里。觉得桌椅会说话，黑板会吃人。后来我爸生病，我经常一个人待着，就不怕了。因为知道，害怕没用，该来的总会来。”

苏念想起自己转学第一天，走进这个教室时的紧张。那时候江梧坐在这个位置，转头看她，眼神平静。就是那个眼神，让她安下心来。

“谢谢你。”她说。

“谢什么？”

“谢谢那天，你让我坐你旁边。”苏念说，“如果没有你，这个学校对我来说，就是个陌生的地方。”

江梧看着她。阳光照在他脸上，睫毛在脸颊投下细密的阴影。

“是你自己走过来的。”他说，“我只是。。。刚好在那里。”

他们在教室里坐了很久，直到阳光移开，房间里暗下来。走廊里传来脚步声，是保洁阿姨来打扫。江梧把钥匙放回窗台，锁上门。

走出教学楼时，天已经有些暗了。门卫大爷还在听收音机，里面在播单田芳的评书：“话说那赵子龙，一杆银枪，七进七出。。。”

“走了，大爷。”江梧说。

“走吧走吧。”大爷抬头，“小梧啊，去了那边，好好的。”

“嗯。”

走出校门，回头看。教学楼在暮色里只剩下轮廓，窗户黑乎乎的，像无数只闭上的眼睛。

“最后一个地方，就是这里？”苏念问。

“嗯。”江梧点头，“开始的地方，也是结束的地方。”

他们往公交站走。路灯一盏盏亮起来，在渐浓的夜色里，像一条光的河流。

等车时，苏念说：“江梧，我会想你的。”

江梧没说话。他只是伸出手，很轻地，拍了拍她的头。像哥哥对妹妹，又像朋友对朋友。只是一个简单的动作，但苏念感觉到了其中的重量。

车来了，很空。他们坐在最后一排，看窗外流动的夜景。商店的霓虹灯，车流的尾灯，居民楼的窗户灯。北京正在亮起来，一点点，一片片。

而他们正在离开，一点点，一步步。

回到梧桐巷时，天完全黑了。九号院里飘出晚饭的香味，吴奶奶在喊：“小梧！念念！吃饭啦！”

他们相视一笑，走进院子。

屋里灯火通明，饭菜已经摆好。三个老太太，两个少年，围坐一桌。今天吃涮羊肉，铜锅咕嘟咕嘟冒着泡，羊肉片红白相间，蔬菜水灵灵的。

“快坐下，就等你们了。”李素英招呼。

他们洗手入座。热气蒸腾，每个人的脸都模糊了。筷子伸进锅里，捞起肉和菜，蘸着麻酱韭菜花。没人提离别，没人提未来，只说这肉嫩，说这白菜甜，说这麻酱调得正好。

但苏念知道，这是倒数第三顿晚饭了。

她吃着羊肉，看着对面江梧低垂的眉眼，听着吴奶奶爽朗的笑声，闻着铜锅里升腾的蒸汽。

她想把这一切都记住。每一个细节，每一种味道，每一寸光。

因为再过三天，这张桌子就会空出一个位置。

而这个冬天，就会永远地，缺了一角。。