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第142章 叹息（第1页）

祖父去世的时间，大约在凌晨，也可能是昨夜的最后一刻。

谁也说不准。

那天夜里，大伯母第一个察觉到异样。

房里已经安静了许久，祖父看似睡得很熟，没人再打扰。

深夜的钟声过了十二点，风从窗户外挟着微热吹进屋里。

大伯母起身，习惯性地去屋里查看。

她掀开薄薄的被子，爷爷躺在那里，胸口不再起伏。

那一刻，屋内光影依稀，静得如同无人问津的古钟。

她轻声呼唤，却只听到自己的声音在静默里回荡。

她伸手摸了摸他额头，凉如夜风。

她的声音在唇边，却化作了轻轻的叹息。

然后，她转身去叫醒父亲、母亲。

整间屋子被那声召唤拉回现实。

清晨的光偏白，

空气中弥漫着淡淡的苦涩香气

不是葬礼上的香，而是生死中那一口瞬间被抽走的气。

家里人忙乱地安排，

布置灵堂、挂上白纸、准备通告。

窗外树的影子在墙上晃动，

仿佛也惊讶于这突如其来的静止。

屋里挤满了人。

有些他熟悉，有些模糊得几乎认不出名字。

有人穿着黑衫在烧纸，有人在角落里低声啜泣，

也有几个老人靠在门边，

用那种平静眼神看着这一切。

堂前摆着遗像。

那张旧照片是前几年拍的，

爷爷穿着那件洗得发白的中山装，

眉头皱着，却笑得很慈祥。

照片后面一盏白灯亮着，

照得他的脸微微发光

那种光让人分不清是庄严还是荒凉。

母亲在旁边接待亲戚，

她的声音沙哑，却仍在维持礼节:

“来了啊，坐一会儿。”

父亲在整理香烛，

脸上汗湿，表情里带着一种本能的麻木。

有个老太太拍着胸口嚎哭着念“老兄走得太快”，