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chapter 26（第3页）

对话结束。萧然收起手机，回到座位。她打开一个新的文档，标题是「第二卷·终」。

她写：

「后来，蝉再也没有见过雪。但它学会了在冬天沉睡，在春天醒来，在夏天鸣叫。它不再等待一个永远不会来的季节，而是学会了在每个季节里，好好地活着。」

「雪再也没有见过蝉。但它学会了在天空飘落，在大地融化，在春天变成溪流。它不再寻找一个永远不会出现的听众，而是学会了在自己的轮回里，安静地美丽。」

「而那个曾经相信蝉能看见雪的女孩，终于长大。她不再写关于星星的故事，而是开始写关于大地的诗。她发现，仰望星空固然浪漫，但脚踏实地，才能走得更远。」

「有些爱情，注定是蝉与雪的相遇——短暂，美丽，不可能。但正因如此，才值得被记住，被书写，被藏在心底最柔软的角落，在每一个下雪的夜晚，悄然绽放，然后悄然凋零。」

「这就是成长。这就是告别。这就是——爱过，然后放手。」

写完后，她点击保存，合上电脑。

图书馆的灯一盏盏熄灭，闭馆音乐响起。她收拾好东西，走出大楼。雨后的空气很清新，带着泥土和青草的味道。远处，北师大的钟楼敲响九下，钟声在夜色里荡开，悠长，沉静，像某种古老的安慰。

她沿着林荫道慢慢走。路灯把影子拉得很长，梧桐叶子在风里沙沙作响。远处有情侣牵手走过，笑声清脆，像玻璃风铃。

她看着他们，忽然想起很多年前，她也曾经那样笑过。在某个有香樟树的夏天，在某个有星星的夜晚，在某个人的身边。

现在那些都过去了。

但她还活着。还在呼吸，还在行走，还在写作。

还在好好地，活着。

这就够了。

她抬起头，看向北京的夜空。云散了，露出几颗零星的星星，微弱地闪烁着，像遥远的、温柔的注视。

她想起张子寻邮件里的话：「波士顿今天天气很好，星星很亮。」

夜色渐深，风渐凉。

她紧了紧围巾，继续往前走。

身后，图书馆的灯全灭了。

身前，宿舍的灯还亮着。

中间这一段黑暗，她必须一个人走完。

而远在平流层之上的飞机里，张子寻看着舷窗外浩瀚的星空，忽然想起萧然曾经问过他一个问题：

「如果有一天我们分开了，你会记得我吗？」

当时他说：「会。」

现在他知道了——

不是记得。

是永远不会忘记。